Ha sido de lo más curioso. Alguien te entrega de repente una carpeta y te entrega un poco de tu pasado.
Interesante leer texto tras texto que escribí durante las clases de ese año, tengo la sensación de no conocer demasiado bien a la escritora... Sin embargo, creo que jamás retrocedería para conocerla mejor.
Supongo que es un hilo negro, quizás de un cuervo, quizás de un "¿qué estoy haciendo aquí?", no sé. A mi lado dibujan un cactus. Yo también quiero dibujar, y también quiero escribir, quiero bailar y cantar, actuar, ser otra YO, o no ser yo, ser otra. Quiero, pero no puedo. Estoy sin ideas de nuevo. El talento me desertó. "¡Maldito talento, vuele acá!"
Solo me queda la flauta travesera. Hilo de plata. No, no hilo, no de plata. ¿Hilo de notas? No, tampoco. Como sigamos así voy a llegar hasta el hilo dental sin saber de qué hicieron este bordado con nombre de persona, que se mueve y todo, pero sin ninguna función concreta.
¿Es así como se siente un huevo? ¿Como que no existe como tal sino es para convertirse en otra cosa?
Viento y polvo a través de mí.
Hoy no tengo una historia fascinante que contarte. No tuve ningún sueño bonito o gracioso anoche con el que hacerte sonreír.
Qué triste que no pueda ser una chica callada y reflexiva. Qué triste que no se hayan enamorado de mí por ser silenciosa y tener una mirada profunda. Así, cada vez que sonriera sería una maravilla, una flor abriéndose, un copo de nieve derritiéndose bajo el sol. Pero no.
Así, cada vez que me quedo seria, soy una nube oscura tapando el sol, un pozo oscuro y quieto que refleja una figura, también oscura, de ese negro tan profundo que tiene dentro de sí otro negro, y otro, y otro.
Qué asco. Qué atasco. Tráfico, o atasco en las venas, venas, rojo y tijeritas afiladas. ¿Hilo de sangre? Tampoco. No puede ser. Estoy cansada, y mi mente está en ese estado de delirio en el que me obliga a escribir tonterías, a fruncir el ceño, a tener la mirada perdida.
¿Hago un esfuerzo? ¿Salgo de este estado de gilipollez consumada? Tengo sueño. Estar así es lo más cercano a estar durmiendo despierta. ¿Qué decía P.? Transformar el cansancio en energía.
[...] parecía fácil. Todo parecía más fácil. Era fácil sonreír porque hacía sol. No tenía vergüenza y estaba rodeada de gente como yo, feliz por el sol.
[...]
A mí no me da miedo. No tengo miedo. Un hilo de acero, eso es. ¿O un hilo de telaraña?
¿De qué sirve que intente escribir metáforas? ¿Desde cuando me cambia el humor racionalizar las cosas? Siempre dándole vueltas a las cosas, como una estúpida lavadora. Toma metáfora.
Quiero volver al sitio ese. Él cree que es por una razón, pero no es del todo por eso. Me quiero abandonar a otra persona, literalmente, dejarme a mí misma y no volver, abandonarme. Supongo que es egoísta. Pero todos tenemos momentos de debilidad. Hilo de almohada, hilo de funda nórdica, hilo de estar calentita y refugiada en sus brazos e hilo de sonreír en sueños. Hilo de no-pasa-el-tiempo, hilo de ahora-no-existe-nadie-más, hilo de no-quiero-moverme, hilo de ah-es-verdad-soy-perfecta-tal-cual-soy. Hilo de humo de incienso e hilo de ahora-me-apetece-un-café. [...] Hilo de quiero-vivir-contigo, hilo de no-me-llega-verte. Hilo de te-necesito."
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