Pesadillas y sentimientos de estraperlo

Pero, ¿sabéis qué? Me fascinan las pesadillas donde lo que más miedo da es la propia sensación de tener miedo. No hay motivo para sufrir en el sueño, pero ahí está ese sentimiento, como un cuchillo clavado en lo más profundo de mi estómago. No sé si os pasará a vosotros, pero mi mente es capaz de producirme a mí misma un terror tan agudo, tan real, tan cegador, que me levanto con lágrimas en los ojos...

Y eso me parece fascinante.

Después de pasar la mayor parte de la mañana callada, intentando que se desvanezca esa sensación, me doy cuenta: comparado con mi propia mente, no debo tenerle miedo a nada. Nada puede hacerme más daño.

Ala, sí, tú vete por ahí cumpliendo MIS sueños...

(¿Qué tal el vuelo, por cierto?)

I have sprayed you into my eyes

"Hey, Taro!"

19 de Enero del 2009

Ha sido de lo más curioso. Alguien te entrega de repente una carpeta y te entrega un poco de tu pasado.

Interesante leer texto tras texto que escribí durante las clases de ese año, tengo la sensación de no conocer demasiado bien a la escritora... Sin embargo, creo que jamás retrocedería para conocerla mejor.

"Un hilo. Pero no un hilo de luz, ni un hilo de seda, ni un hilo de diamantes, ni de flores, ni de pensamientos, ni si quiera de palabras.
  Supongo que es un hilo negro, quizás de un cuervo, quizás de un "¿qué estoy haciendo aquí?", no sé. A mi lado dibujan un cactus. Yo también quiero dibujar, y también quiero escribir, quiero bailar y cantar, actuar, ser otra YO, o no ser yo, ser otra. Quiero, pero no puedo. Estoy sin ideas de nuevo. El talento me desertó. "¡Maldito talento, vuele acá!"
  Solo me queda la flauta travesera. Hilo de plata. No, no hilo, no de plata. ¿Hilo de notas? No, tampoco. Como sigamos así voy a llegar hasta el hilo dental sin saber de qué hicieron este bordado con nombre de persona, que se mueve y todo, pero sin ninguna función concreta.
  ¿Es así como se siente un huevo? ¿Como que no existe como tal sino es para convertirse en otra cosa?

  Viento y polvo a través de mí.
  Hoy no tengo una historia fascinante que contarte. No tuve ningún sueño bonito o gracioso anoche con el que hacerte sonreír.
  Qué triste que no pueda ser una chica callada y reflexiva. Qué triste que no se hayan enamorado de mí por ser silenciosa y tener una mirada profunda. Así, cada vez que sonriera sería una maravilla, una flor abriéndose, un copo de nieve derritiéndose bajo el sol. Pero no. 
  Así, cada vez que me quedo seria, soy una nube oscura tapando el sol, un pozo oscuro y quieto que refleja una figura, también oscura, de ese negro tan profundo que tiene dentro de sí otro negro, y otro, y otro.

  Qué asco. Qué atasco. Tráfico, o atasco en las venas, venas, rojo y tijeritas afiladas. ¿Hilo de sangre? Tampoco. No puede ser. Estoy cansada, y mi mente está en ese estado de delirio en el que me obliga a escribir tonterías, a fruncir el ceño, a tener la mirada perdida.

  ¿Hago un esfuerzo? ¿Salgo de este estado de gilipollez consumada? Tengo sueño. Estar así es lo más cercano a estar durmiendo despierta. ¿Qué decía P.? Transformar el cansancio en energía.
  [...] parecía fácil. Todo parecía más fácil. Era fácil sonreír porque hacía sol. No tenía vergüenza y estaba rodeada de gente como yo, feliz por el sol.

  [...]

  A mí no me da miedo. No tengo miedo. Un hilo de acero, eso es. ¿O un hilo de telaraña?
  ¿De qué sirve que intente escribir metáforas? ¿Desde cuando me cambia el humor racionalizar las cosas? Siempre dándole vueltas a las cosas, como una estúpida lavadora. Toma metáfora.
  Quiero volver al sitio ese. Él cree que es por una razón, pero no es del todo por eso. Me quiero abandonar a otra persona, literalmente, dejarme a mí misma y no volver, abandonarme. Supongo que es egoísta. Pero todos tenemos momentos de debilidad. Hilo de almohada, hilo de funda nórdica, hilo de estar calentita y refugiada en sus brazos e hilo de sonreír en sueños. Hilo de no-pasa-el-tiempo, hilo de ahora-no-existe-nadie-más, hilo de  no-quiero-moverme, hilo de ah-es-verdad-soy-perfecta-tal-cual-soy. Hilo de humo de incienso e hilo de ahora-me-apetece-un-café. [...] Hilo de quiero-vivir-contigo, hilo de no-me-llega-verte. Hilo de te-necesito."

Bombo y caja

... y "una copita de olvido, por favor", y listo.

Delicatessen

Sara no puede controlar las nubes

                        

Y por ello se queda sin ver estrellas fugaces. 
Puede que para la próxima elija mejor sus dones.

Respirad

Pero en serio, hacedlo...

A veces llenarse los pulmones 

es la mejor sensación del mundo.

Después de leer Milan Kundera

Subió el amigo de él, tenía el dedo meñique del pie roto, por una tontería que había pasado la noche anterior de fiesta, pero no quería ir al médico porque tenía una competición de vela al día siguiente y no quería que le enyesaran el pie. El dedo estaba como un chorizo, y el amigo de él se metió en la ducha con ropa e intentó aliviarse el dolor con agua fría.

Él y ella habían estado en el pasillo cortando vaqueros, cuando acabaron se pusieron a hacer la cena.
Ella quedó sola mientras que el amigo de él jugaba a la Play, y de golpe se pareció estupidísima a sí misma.

Frente a la levedad de la situación, ella era demasiado seria, y no soy capaz de expresar cuánto le pesaba eso y la incapacidad de darse menos importancia a sí misma.

La cena salió regular.
Jamaica ganó la medalla de oro en carreras de relevo en los Juegos Olímpicos y marcó un nuevo récord mundial.

¿Innegable naturaleza?

"No question now, what had happened to the faces of the pigs. The creatures outside looked from pig to man, and from man to pig, and from pig to man again; but already it was impossible to say which was which."

-- George Orwell, Animal Farm.