Pesadillas y sentimientos de estraperlo

Pero, ¿sabéis qué? Me fascinan las pesadillas donde lo que más miedo da es la propia sensación de tener miedo. No hay motivo para sufrir en el sueño, pero ahí está ese sentimiento, como un cuchillo clavado en lo más profundo de mi estómago. No sé si os pasará a vosotros, pero mi mente es capaz de producirme a mí misma un terror tan agudo, tan real, tan cegador, que me levanto con lágrimas en los ojos...

Y eso me parece fascinante.

Después de pasar la mayor parte de la mañana callada, intentando que se desvanezca esa sensación, me doy cuenta: comparado con mi propia mente, no debo tenerle miedo a nada. Nada puede hacerme más daño.

Ala, sí, tú vete por ahí cumpliendo MIS sueños...

(¿Qué tal el vuelo, por cierto?)

I have sprayed you into my eyes

"Hey, Taro!"

19 de Enero del 2009

Ha sido de lo más curioso. Alguien te entrega de repente una carpeta y te entrega un poco de tu pasado.

Interesante leer texto tras texto que escribí durante las clases de ese año, tengo la sensación de no conocer demasiado bien a la escritora... Sin embargo, creo que jamás retrocedería para conocerla mejor.

"Un hilo. Pero no un hilo de luz, ni un hilo de seda, ni un hilo de diamantes, ni de flores, ni de pensamientos, ni si quiera de palabras.
  Supongo que es un hilo negro, quizás de un cuervo, quizás de un "¿qué estoy haciendo aquí?", no sé. A mi lado dibujan un cactus. Yo también quiero dibujar, y también quiero escribir, quiero bailar y cantar, actuar, ser otra YO, o no ser yo, ser otra. Quiero, pero no puedo. Estoy sin ideas de nuevo. El talento me desertó. "¡Maldito talento, vuele acá!"
  Solo me queda la flauta travesera. Hilo de plata. No, no hilo, no de plata. ¿Hilo de notas? No, tampoco. Como sigamos así voy a llegar hasta el hilo dental sin saber de qué hicieron este bordado con nombre de persona, que se mueve y todo, pero sin ninguna función concreta.
  ¿Es así como se siente un huevo? ¿Como que no existe como tal sino es para convertirse en otra cosa?

  Viento y polvo a través de mí.
  Hoy no tengo una historia fascinante que contarte. No tuve ningún sueño bonito o gracioso anoche con el que hacerte sonreír.
  Qué triste que no pueda ser una chica callada y reflexiva. Qué triste que no se hayan enamorado de mí por ser silenciosa y tener una mirada profunda. Así, cada vez que sonriera sería una maravilla, una flor abriéndose, un copo de nieve derritiéndose bajo el sol. Pero no. 
  Así, cada vez que me quedo seria, soy una nube oscura tapando el sol, un pozo oscuro y quieto que refleja una figura, también oscura, de ese negro tan profundo que tiene dentro de sí otro negro, y otro, y otro.

  Qué asco. Qué atasco. Tráfico, o atasco en las venas, venas, rojo y tijeritas afiladas. ¿Hilo de sangre? Tampoco. No puede ser. Estoy cansada, y mi mente está en ese estado de delirio en el que me obliga a escribir tonterías, a fruncir el ceño, a tener la mirada perdida.

  ¿Hago un esfuerzo? ¿Salgo de este estado de gilipollez consumada? Tengo sueño. Estar así es lo más cercano a estar durmiendo despierta. ¿Qué decía P.? Transformar el cansancio en energía.
  [...] parecía fácil. Todo parecía más fácil. Era fácil sonreír porque hacía sol. No tenía vergüenza y estaba rodeada de gente como yo, feliz por el sol.

  [...]

  A mí no me da miedo. No tengo miedo. Un hilo de acero, eso es. ¿O un hilo de telaraña?
  ¿De qué sirve que intente escribir metáforas? ¿Desde cuando me cambia el humor racionalizar las cosas? Siempre dándole vueltas a las cosas, como una estúpida lavadora. Toma metáfora.
  Quiero volver al sitio ese. Él cree que es por una razón, pero no es del todo por eso. Me quiero abandonar a otra persona, literalmente, dejarme a mí misma y no volver, abandonarme. Supongo que es egoísta. Pero todos tenemos momentos de debilidad. Hilo de almohada, hilo de funda nórdica, hilo de estar calentita y refugiada en sus brazos e hilo de sonreír en sueños. Hilo de no-pasa-el-tiempo, hilo de ahora-no-existe-nadie-más, hilo de  no-quiero-moverme, hilo de ah-es-verdad-soy-perfecta-tal-cual-soy. Hilo de humo de incienso e hilo de ahora-me-apetece-un-café. [...] Hilo de quiero-vivir-contigo, hilo de no-me-llega-verte. Hilo de te-necesito."

Bombo y caja

... y "una copita de olvido, por favor", y listo.

Delicatessen

Sara no puede controlar las nubes

                        

Y por ello se queda sin ver estrellas fugaces. 
Puede que para la próxima elija mejor sus dones.

Respirad

Pero en serio, hacedlo...

A veces llenarse los pulmones 

es la mejor sensación del mundo.

Después de leer Milan Kundera

Subió el amigo de él, tenía el dedo meñique del pie roto, por una tontería que había pasado la noche anterior de fiesta, pero no quería ir al médico porque tenía una competición de vela al día siguiente y no quería que le enyesaran el pie. El dedo estaba como un chorizo, y el amigo de él se metió en la ducha con ropa e intentó aliviarse el dolor con agua fría.

Él y ella habían estado en el pasillo cortando vaqueros, cuando acabaron se pusieron a hacer la cena.
Ella quedó sola mientras que el amigo de él jugaba a la Play, y de golpe se pareció estupidísima a sí misma.

Frente a la levedad de la situación, ella era demasiado seria, y no soy capaz de expresar cuánto le pesaba eso y la incapacidad de darse menos importancia a sí misma.

La cena salió regular.
Jamaica ganó la medalla de oro en carreras de relevo en los Juegos Olímpicos y marcó un nuevo récord mundial.

¿Innegable naturaleza?

"No question now, what had happened to the faces of the pigs. The creatures outside looked from pig to man, and from man to pig, and from pig to man again; but already it was impossible to say which was which."

-- George Orwell, Animal Farm.

Último día de Julio

"Glory" - Radical Face

La Juez Juzgadora

La Juez Juzgadora es imbécil. Además, estoy casi al 100% segura de que a nadie le cae especialmente bien.


El problema de la Juez Juzgadora no es su amplio conocimiento sobre todas las cosas, ni sus opiniones, tan bien formadas, tan sólidas, coherentes y honorables, ellas. En verdad, la Juez Juzgadora es una de las mejores personas que conozco, inteligente y con un sentido de la moral impecable. Tiene razón en todo lo que dice y piensa.


La Juez Juzgadora se pregunta hoy qué es lo que falla, mientras le da un sorbo a su refresco.
Al tiempo pasa un conocido, y comienza una conversación amigable que termina como suelen terminar las conversaciones de nuestra querida.


"Joder, Jota-Jota, pero cállate por una vez..."


Y allí queda "Jota-Jota" bebiendo su refresco sola.

Y mañana...

Pero ahora en serio, seamos positivos, seamos fuertes, vayamos con energía. 

Consigamos algo BUENO.

El Hambre Invisible

"En mi Corea mental hay un bloqueo bestial

y desde mi ciudad, solo a veces recuerdo mi Sur.

Así es mi identidad, muñecas rusas que no acaban jamás,

un laberinto irreal, donde solo una voz me guió, eras tú.

Querías mostrarme al exterior.

Tú ilusionista, un gran error.

Dijiste "nadie escucha aquí, y aún menos nos ven,

si siguen ignorándonos van a saber,

que un día atacaremos en forma de alud.

¿Por qué nos cuesta tanto cambiar de actitud?"

Y generé más tensión, y me hice nudos de inaudita opresión,

cuando empecé a notar, un deseo inhumano hacia ti.

Busqué las ganas y también un plan,

romper mis diques de seguridad,

pero antes de decidirme a hablar,

elegía un vuelo raso para huir de tu radar.

Mi mecanismo de horror, volvió a engullir mi tensión.

Intuyo que si hablo va a ser de una vez,

y tanto que he aguantado así, no lo haré bien.

No pongo de mi parte ni aporto más luz

¿por qué me cuesta tanto cambiar de actitud?

Como un sueño fractal, quisiera explosionar,

millones de sonidos que pudieran ampliarte un "gracias".

Sería un gran paso más, para la humanidad,

mostrar mi cara oculta a los demás.

Ser actitud. Ser actitud. Más actitud.

Es como cuando sueñas que nadie te ve.

Y sigues dando pistas, por si alguna vez…

Y sé que no funcionará si estamos sin ser.

El hambre invisible en su escudo de piel."

De ese grupo de música de lesbianas...

Ah, y posdata: ¡Conozco a alguien que hoy cumple medio siglo! :O

Safaris inventados no importa a dónde

Todo esto pasa cada vez que los imparables se suben a su coche:

Se olvida el pasado, se deja todo atrás. No importa ni dónde estén, ni a dónde vayan. Todo se convierte en nuevo. No importa el tiempo que haya pasado, y el tiempo futuro... simplemente no existe.

No importa a quiénes hayan dejado, ni a quiénes vayan a conocer. Solo importa el momento.

Veréis, todos los imparables están adictos al avance. 

Si pudieran volar o respirar bajo el agua, 

jamás se detendrían. 

Su sueño es ser el viento, seguir, y seguir, y seguir y continuar, 

y así harán durante el resto de sus vidas 

hasta apagarse. 

¿Y quién sabe lo que harán después?

Como los imparables tienen una parte humana, las paradas son para llevarse algo consigo (de nuevo esa lucha por mantenerse jóvenes, puros, eternos. Que todo dure para siempre se ha convertido en un juego del que se ríen y ríen, porque saben que algún día perderán, pero... ¿a quién le importa? A ellos no. Para ellos el destino es ir, no llegar.)

Vámonos ¡YA! 

Quiero no saber ni qué día ni qué hora es, y caer agotada en tierra que nunca he pisado antes.

Me enciendes esas ganas de perderme contigo.

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