Tarde o temprano, todo queda en el pasado

Como el dolor

... pero las almas nunca mueren.

Veintiocho del cinco

                                       
Que parece que nos hemos vuelto todos locos...

Veintiséis del cinco

Hoy, por motivos diferentes, me gustaría ser del otro 1%.*

* Nota aclarativa: No del 1% de los ricos.

Vosotros, el pueblo, tenéis el poder

Visto y no visto (o "La Perfección")

Ni si quiera sé en qué estoy pensando cuando voy y vengo de la estación de bus. Creo que tengo la cabeza llena de banalidades, o llena de vacío, y de repente me doy cuenta de que estoy caminando para casa sola.  Es así de fácil. Pasa así de deprisa. Visto y no visto, las situaciones se suceden y no hay nada que puedas hacer para pararlas.


Y de camino allí hablábamos de la tristeza de la gente. De la ilusión de lo que son la felicidad y la perfección. De cómo alteramos el significado de la palabra "perfecto" para adaptarlo a lo que a nosotros nos hace felices. 
Pero llegamos a la conclusión  de que la tristeza puede ser perfecta. La soledad, o el silencio, o la suciedad de una calle.
Que no sea lo que nosotros prefiramos no significa que no sea perfecto.

Y el silencio

Biophilia

"Bio"= del griego"bios", "vida".
"Philia"= del griego, "philia", una de las cuatro palabras del griego antiguo para "amor".


Amor por la vida.


Fácil, ¿eh?  ;)

Escala de grises

Ella es exactamente como todas las demás, tanto si la miras de lejos como si la diseccionas al milímetro, hasta entender cómo funcionan las palancas y los engranajes hechos de sentimientos, secretos inventados, y distinguidos gustos musicales.

Ella es una buena persona, como todas las demás. Es inteligente, divertida, le importa la gente que le importa, tiene sueños y ambiciones. Tiene una mirada oscura que parece despierta y ausente a la vez, con el trasfondo de tristeza personal que tiene todo el mundo.

Se recoge el pelo en una coleta y se remanga una manga de su enorme jersey gris, parece preparada para echarse a correr, y los enamoradizos pasarán horas mirándola, intentando averiguar si para huir o para cazar.

Los dedos le huelen a tabaco. La manera en la que respira cuando pasa las hojas de sus apuntes es la prueba final de que está rota por dentro.

Reconozco ese tipo de destrozo mental.

Sin duda, esta chica lleva en alguna parte de su cuerpo tatuado un laberinto de mentiras de una sola línea... que lleva directa hasta ti.

Creyó que podía jugar al juego que tiene fecha de caducidad y salir ilesa. Y tú no tuviste ningún tipo de piedad, ¿verdad que no?

No me malinterpretes, ni te condeno, ni la compadezco.

Puedo imaginar perfectamente lo que le hizo caer tan rápido y tan fuerte. Las conversaciones  a oscuras, las escapadas a esa playa tan secreta, los regalos de una cuerda y dos abalorios. Los amaneceres desde el tejado, los gritos por encima del ruido de la ciudad. Las promesas sin palabras de que erais perfectos el uno para el otro.

Pero tú no haces promesas. Eso es lo primero que le dices a las personas.

Puedo imaginarte conociéndola exactamente en ese mismo centro de donación de sangre. No deja de ser inquietante tu afición a esa práctica, aunque ya no me quedan ganas de analizarte.

Realmente... ya no quedan cosas impresionantes sobre todo esto.

La gente quiere lo que no tiene, y por eso ella se dejó tatuar.

Con lo manipulador que eres, estoy segura de que la retorciste hasta desencajarle los huesos. Hiciste que dudara de sí misma y que se perdiera el respeto. Y al final, claro, ¿qué opción queda excepto la de arrancarse el pelo de la cabeza y acabar con todo?

Eterno soltero. Y tu manía de destruir lo que te aburre.

Ah... ¿de repente te molesta mi cinismo?

Podría achacarlo a lo que pasó, pero ni siquiera voy a darte el privilegio de decirte que me has cambiado, y, francamente, no lo recuerdo con la suficiente claridad.

Lo siento. Tengo memoria de pez y además la costumbre de olvidar lo malo para hacer sitio a nuevos e increíbles momentos.

Con lo cual, sin mentirte, lo único que me queda de todo eso es la sensación de pasarme la mano por el pelo y notar todos los nudos.

Ella levanta la mirada y nos fijamos la una en la otra durante unos segundos. Somos iguales a todas las demás. 

No la compadezco.

Notamos la tortura de la aguja, y los labios que, pasado el tiempo, besaron el dolor hasta hacerlo desaparecer. Sentimos algo.

Si revuelvo en mí hasta encontrar un sentimiento sobre esto, lo único que de verdad me da pena es que veas la vida en esa escala de grises muertos.

Estás jodido por dentro.

Mis reflexiones de hoy sobre mamíferos marinos

I once dreamed about a dead blue whale. Everything was still and silent.
I was floating in the black water next to the corpse, and I had never felt so alone in my entire life.


(Escrito en la agenda el día 14 de febrero del 2012.)

01:28 am

Como siempre le he encontrado cierto romanticismo a la tristeza, Insomnia me atrae, allí sentada en esa esquina, abrazándose las rodillas, con la mirada clara perdida y una larga trenza negra cayéndole por la espalda. Sus labios pálidos están siempre a punto de dejar escapar el suspiro que finalmente le deshará de una vez por todas.

Pero nunca se deshace. Cuanto más cree que debe suspirar, más feliz es. Quiero decir, más triste... ¿más feliz?

...

Aunque solo existe en mis sueños, ya no tengo piedad para Insomnia. Le sobresalto al entrar (nadie más que ella me ve en ese momento, aunque todo mi cuerpo arde y late con fuerza. Un corazón palpitante en llamas. Verdadera pasión por estar viva, lo que ella teme sobre todas las cosas).

No tiene tiempo de levantarse, es tan débil que hasta el más novato de los depredadores podría darle caza si quisiera. Y sin dudarlo ni un segundo, corto su trenza con un solo movimiento firme, decisivo, letal, de esta larga daga de plata, regalo de mi amado Dionisio.

Al instante Insomnia cae al suelo, muda, y cómo desearía que pudiera llorar. Pero solo yace ahí, casi sin atreverse a mirarme a los ojos pero sin poder evitar darme el respeto que me debe. Finalmente me ve como soy.

Y lo que es más importante, su contagiosa condición deja de afectarme.

No he llegado hasta aquí para nada. No he triunfado tantas veces ni disfrutado de tanta suerte por ningún motivo. No se me ofrecen tantas oportunidades por simple casualidad.

Estúpida Insomnia. Me dan igual tus historias de sangre, de falsos sentimientos de soledad, de romántica tristeza. Nada puedes hacer contra mí, contra mis decisiones, contra el orden que impone mi caos. Y hablo con la voz de los dioses cuando te sentencio a mi mantra, tu verdadero final.

"Lo siento, por favor, perdóname, gracias, te quiero."

Y con un golpe en el corazón, yo te mato, Insomnia. Te mato sin parpadear, porque a parte de belleza, también tengo en mí una violencia innata y abrupta que no soy capaz de expresar si no es con las palabras.

Jamás volverás a aparecer en mis sueños de bosques quemados sobre los que cae la nieve.

Y por fin soy libre. Y me veo capaz de levantar la cabeza con el orgullo que me corresponde y mirar al resto del mundo desafiante. Despreocupada. Feliz. 

... ¿feliz?

Feliz.

La sobredosis prometida

   
   

Cosas interesantes vistas desde el tren

(02. Abril. 2012)

- Dos cisnes en una ciénaga.

- Una pequeña casa vikinga de madera con el "porche" lleno de juguetes, y una sillita de plástico con una manta rosa de lunares por encima.

- Ponis peludos completamente quietos.

- Un volkswagen tirado de lado, sin ruedas, quemado.

- Trolls en forma de piedras.

- Cascadas congeladas.

- Un astronauta.

- Montañas peludas.

- Tormenta de nieve.

- Humanos.

- Un pequeño tornado en la cima de la montaña.

- Anuncio de yogur/agua mineral.

- Un conejo blanco sentado en la nieve.

   - R. durmiendo.

Lluvia

Me gustan los días como hoy, por la manera en que las nubes dejan pasar la luz, dándole a todo un aspecto diferente y un poco frágil. Como un cuadro con la pintura cascada.
Los días como hoy me recuerdan a esa mañana en la que, sin querer, decidí que las gotas cayendo en los charcos delante de mí eran una mezcla entre el morse y el braille. No quise aprender ninguno de los dos, supongo que por rebeldía(miedo) ante la idea de recibir el posible mensaje.
Me gusta la manera en la que se acaban este tipo de días. Niego con la cabeza, sonriendo para mí, dejo de lado mis delirios de grandeza mentales y la misión que me encomiendo de encontrarle sentido a todo.


La lluvia lo mejora todo en estos casos. Llega, te llora encima, te cala, te atraviesa, se va.
Irme con la lluvia a la cima de alguna montaña lejana.  O quedarme a ver las últimas gotas, y darme cuenta de que yo misma sigo lloviendo un poco.
... La lluvia lo mejora todo en estos casos.

Cuando surge una conversación sobre política con un hiperreligioso y una chica de pueblo homófoba y racista

Sobre el amor y el miedo

("Medianoche en París".)